— Малышка моя, — беру её за руки, начав искать нужные слова для детского разума. — Так порой случается…
— Папа меня не любит, поэтому не приходит? — перебивает меня дрожащим голосом, а в глазах нарастают слезы.
— Что ты, родная, — опускаю колени на землю, чтобы обнять её, — Разве тебя можно не любить? — беру хрупкое лицо в свои руки и аккуратно вытираю слезы с щёк. — Будь у твоего папы возможность, он бы всегда был рядом с тобой и любил сильно-сильно, — говорю твёрдо и уверено, но глубоко в себе сомневаюсь, что родной отец когда-нибудь принял бы её.
— Насколько сильно?
— Вот как от земли до самого неба и даже ещё выше.
— Так высоко? — помогает мне маленькими ручками вытереть слезы со своего лица.
— Конечно.
— Тогда, почему не приезжает? Потому что не любит тебя? — её вопрос бьет ножом по сердцу своей точностью.
Ведь будь иначе, он давно бы наплевал на все условности, нашёл мой адрес и прилетел, чтобы поговорить."
"— Мамочка, я тебя люблю, — не дождавшись моего ответа, она набрасывается мне на шею, видимо увидев больше, чем я должна была показать ребёнку.
— Я от тебя никогда не уеду.
Глаза наполняются слезами от её чуткости и нежности.
— Я всегда буду рядом, моё сокровище, — шепчу ей на ухо, прижимая ближе к груди, целуя в макушку.
Еле сдерживаюсь, чтобы не расплакаться. Провожаем её в сад, прощаемся с ней, возвращаемся к машине и, только оказавшись внутри, я позволяю себе выдохнуть, уткнувшись лицом в ладони. Сердце сжимает в тиски от волнения, что она вновь задаться этими вопросами.
Прокручиваю сотни мыслей, что делать дальше, ведь чем старше она будет становиться, тем чаще начнёт спрашивать о своём папе. И мне уже не удастся убедить её в его любви, если это все останется на уровне моих слов, не подкреплённых никакими доказательствами.
— Не переживай, родная, — раздаётся голос папы и он ободряюще кладет руку мне на плечо. — С такой матерью, как ты, она никогда ни в чем не будет нуждаться.
Вздохнув, поднимаю взгляд на него и тянусь к нему в объятия.
Его присутствие, голос, тёплый взгляд действуют на меня успокаивающе. Ему достаточно взглянуть мне в глаза, сказать пару слов, и все грустные мысли тут же развеиваются по ветру. Именно он открыл мне дверь в мои воспоминания и по сей день помогает изучать и переживать каждое из них. Он рассказывает мне обо всем, без утайки, помогая полностью восстановить память.
Когда мне особенно грустно и плохо, я прокрадываюсь под покровом ночи к нему в комнату и изливаю душу.
