У меня просто нет столько денег.
— Наше начальство очень щедрое! — с гордостью отвечает стилист. — Тебе ничего платить не нужно. Так что получай удовольствие.
Я с облегчением выдыхаю. Очень интересно послушать, что предложит стилист и как он видит меня. Эрик задумчиво пропускает между пальцев пряди моих волос.
— Длину обрезаем. Однозначно, — твердо заявляет он. — По лопатки. Не меньше…
Хватаю ртом воздух. Сейчас мои волосы до поясницы, обрезать столько мне очень жалко.
— …Кожа у тебя холодного подтона, а глаза… — наклонившись, заглядывает мне в лицо.
— Голубые, — говорю я.
— Тогда предлагаю сделать тебе прозрачный блонд с легким пеплом. Тебе, крошка, подойдет шикарно.
А у меня слезы наворачиваются. Я специально не красила волосы. Мне нравится мой натуральный русый цвет.
— Может, просто кончики подравняем? — говорю я, вцепившись в подлокотники кресла.
Эрик закатывает глаза:
— Пф! А потом заплетем косу, повесим на плечо коромысло и отправим в глухомань. Будешь там в колодцы плевать! — Он театрально вздыхает и возвращает взгляд на меня через зеркало.
— Катрин, ты же будешь лицом модного дома Кирияновой. Я не могу позволить тебе ходить с мышиным цветом на голове. Это уже не актуально и никому не интересно.
Передо мной снова стоит выбор: отказаться от предложения Эрика и работы здесь или уступить.
— Хорошо, делайте, как считаете нужным…"
"Решение я приняла тяжело, но успокаиваю себя тем, что волосы — не зубы. А когда стилист берет в руки ножницы — реву, видя, как падают на пол прядки.
Эрик же держится невозмутимо. Не знаю, как бы я выдержала все это, но меня отвлекает телефонный звонок. Это Давид. Отвечаю на вызов.
— Привет, Кать.
Как же непривычно слышать его голос.
— Здравствуйте.
— Встретимся сегодня? Пообедаем вместе?
— Скорее всего, я только к ужину успею. Сейчас занята.
— Только не говори, что к Суворову вернулась.
— Нет, я у Кирияновой. Освобожусь не раньше пяти, наверное.
— Даже так, — хмыкает он. — Ладно. Напиши минут за тридцать до того, как освободишься.
Я заеду за тобой.
— Договорились.
Ева я заканчиваю разговор, как замечаю сквашенную недовольством физиономию стилиста.
— Что-то не так? — спрашиваю.
— Это мужчина твой звонил?
— Нет, знакомый. А что?
— Да ничего. Сдается мне, что ты здесь надолго не задержишься, крошка. Попархаешь, как залетная бабочка, месяц-другой и, как и остальные, уйдешь в декрет.
— А с чего такие выводы? — удивляюсь я.
— Не выводы, — поднимает палец вверх, — а уже железная статистика.
