— Лариса, — свекр пытается ее остановить, — мы машину помыть приехали.
— Какая машина?! — вопит она. — Юра, за мной! — приказывает ему, как дрессированному лабрадору.
И тот послушно плетется за своей хозяйкой.
Глава 13
Уф… Наконец-то они ушли.
А меня в жар бросает."
"Тимофей тоже хорош! У него Кристина скоро родит, а он даже не соизволил познакомить ее с родителями. Отмалчивается как всегда. А как же свадьба? Совместный поход по магазинам для выбора коляски, кроватки, ползунков?
Судя по словам свекрови, которая побывала в квартире, к появлению первенца Демидов не готовится.
Чего он ждет? На что надеется? Хотя о чем это я?
Он бы просто клининг для начала вывал, раз его Кристиночка не справляется с домашними делами.
Ох, я снова думаю о нем…
Надо переключиться на что угодно, лишь бы перестать видеть в мыслях лицо мужа.
Поднимаю глаза от стола и вижу, как мимо проходит Суворов. Он цепко ловит мой взгляд и меняет траекторию движения, подходит к окошку.
— Деньги за блузку пришли? — рассматривает мое лицо и проваливается взглядом в декольте лавандовой рубашки с мелким цветочным принтом.
— Да, спасибо, Захар Олегович, — сгибаю руку и подпираю ею подбородок, тем самым прикрываясь от взгляда Суворова.
— Это она?
— Нет, я еще не ходила в магазин. Дождусь выходных.
А потом надену какую-нибудь из старых блузок и скажу боссу, что купила ее. Тратить сейчас деньги на тряпки я просто не имею права. У меня каждая копеечка на счету.
— Захар Олегович! — щебечет Ира. Она будто выросла из-под бетонного пола.
Еще секунду назад ее рядом не было. — Можно вас на минутку?
Суворов недовольно сопит, но все же уходит с ней.
До вечера я, как обычно, выполняю свою работу. Ирина сидит рядом и перебирает документацию.
Вдруг в бокс входит мой муж в своем фирменном брючном костюме, белой рубашке, галстуке. Должно быть, свекровь рассказала ему, где я работаю. В этой автомойке Тим в первый раз, поэтому медлит и пока осматривается.
Я же без раздумий скатываюсь под стол. Сердце учащает ритм и колотится так, будто я бегу стометровку наперегонки со смертью…
— Ты чего, Демидова? — удивленно спрашивает Ира.
— Человек в брючном костюме — мой муж, — шиплю ей. — Я не хочу с ним встречаться. Умоляю, обслужи его. А если обо мне спросит, скажи, что я здесь никогда не работала…
— Он? — хмыкает коллега. — Вот этот голубоглазый Аполлон — твой муж?
— Да…
— Ну ничего себе. Я почему-то представляла его немногим краше обезьяны. А тут такой…
— Добрый вечер! — слышу голос Тимофея.
