Разразиться скандал. А это плохо скажется на акциях.
Лучше, встретиться с Владой. Поговорить. Будет хорошо себя вести, поставим штамп в паспорте. Это несложно. Стоит только надавить. Влада всегда была наивной и мягкотелой. Эфемерное создание, летающее в облаках.
Вот только чертежи секретной разработки не поморщившись отнесла Саблину.
А так ничего… пушистый котенок.
Пытаюсь схематично продумать план дальнейших действий. Выкрасть Владу и сына? Или самому заявиться в родной дом и немного побесить Марка?
Нет, сейчас не до этого.
Одергиваю сам себя. Нужно срочно сделать тест ДНК. А для этого придется выйти на кого-нибудь из домочадцев Марка или подкупить педиатра. Вторая идея кажется мне наиболее годной.
– Мне нужна полная информация о ребенке. В мельчайших подробностях. Плюс досье на окружение. Няньки, врачи, соседи, – снова поворачиваюсь к Грише.
– Будем забирать?
– Вступлю в отцовство, а там посмотрим, – киваю самодовольно. – Вернемся и порешаем.
– Лучше после теста, – на автомате выдает Гриша.
И осекается, глядя на меня смущенно-виноватым взглядом.
– Ты думаешь, возможны варианты? – спрашиваю с легкой усмешкой. Учить меня никому не позволено.
– Не исключены, – кивает Гриша.
– Сроки совпадают, – отрезаю категорически. Всем своим видом показываю, как тягощусь разговором.
– Марк приезжал в Питер в начале апреля, – осторожно напоминает Гриша. Смотрит преданно.
– Ты думаешь? – сардонически приподнимаю бровь. Вспоминаю, как вместе с братом и Владой ужинали в ресторане на крыше «Ренессанса».
Я примчался прямо из офиса. А эти двое уже сидели за столиком и разговаривали о Седьмой симфонии Бетховена. Из окон виднелась подсвеченная колоннада Исаакия. А у меня сводило нутро от желания. И голова от счастья отказывалась думать.
Влюбленный дурак!
Мог ничего не заметить…
– Наблюдение тогда не велось, – вторгается в мои неспешные размышления Гриша с дурацкими подробностями.
– Знаю, – обрываю раздраженно. И пытаюсь посмотреть на ситуацию под другим углом.
Моя любимая и мой брат? Серьезно? Может, этим объясняется холодный прием? Преподаватель и студентка – клише, давным-давно набившее оскомину.
Питер встречает меня проливным дождем.
«Первая гроза в этом году», – думаю я, проходя к машине под услужливо распахнутыми зонтами. Недовольно оглядываю лужи на взлетной полосе. Еще не хватало замочить ноги. Туфли ручной работы известного итальянского мастера тоже жалко. Но не так как ноги…
В кармане звякает айфон с личной симкой.
Софи.
