Уже забыл, чтобы девушка благодарила за ладонь, протянутую ей при выходе из авто, или за отодвинутый стул.
Девицы, побывавшие в моей постели в последнее время, воспринимали это как должное, считая себя королевами. На деле — дешёвки и пустышки.
— Выбирай, — предлагаю меню.
— Я ни разу не была в этом ресторане и не знаю, какое блюдо заказать. А ты часто здесь бываешь?
Приближаюсь к её лицу.
— Очень. Это один из моих ресторанов.
— Ох, прости… — посылает мне искреннюю улыбку. — Знаешь, теперь я могу спокойно выбрать любое блюдо, не глядя, будучи уверенной, что оно вкусное.
— Вот как? И почему же?
— Ты очень избирательный. Мне кажется, у тебя отличный вкус, — немного краснеет, отвешивая мне комплименты. — Если ты пришёл в свой ресторан, чтобы пообедать, значит, повар выкладывается на полную.
— Кто сказал, что блондинки глупы? По крайней мере, одно исключение сидит напротив.
Я заглядываю ей прямо в глаза. Она вспыхивает.
Чёрт побери, какая же она отзывчивая и совершенно не избалованная мужским вниманием.
не хочется искупать Анжелу в нём с головой, одаривая всем, что только взбредёт в голову. Если не все, то уж точно большая половина мыслей с участием Анжелы — неприличные.
Она переводит взгляд вниз, на меню. Длинные светлые ресницы подрагивают. Любуюсь её тонким лицом с большими глазами и высокими скулами.
Моя красотка… Только моя! Хочется пометить её отличительным знаком «Собственность Рустама Анварова». Прикасаться запрещено. Фантазировать и желать её, пусть даже на большом расстоянии, тоже наказуемо.
Мы передаём заказ официанту, ожидая, пока его принесут. Включаюсь в беседу, задавая вопросы Анжеле — о её учёбе и жизни в семье.
Мне вообще-то плевать.
Я просто хочу забить пустой, молчащий эфир звуками беседы. Но сам, как одержимый, вслушиваюсь в каждый звук, слетающий с её пухлых, аппетитных губок.
Хочется смять их жадным поцелуем, приблизить к себе красавицу, запустив руки под тонкую кофточку, чтобы почувствовать жар стройного тела.
Пробежаться пунктиром и считать, насколько она отзывчивая для меня…
— Извините, Рустам Тимурович. Но вас хотят видеть! — склоняет ко мне официант.
— Что?!
С раздражением смотрю на услужливый персонал.
— Кто хочет меня видеть? Я занят. Личные дела.
— Знаю, Рустам Тимурович. Но Виталий Антонович говорит, что это очень важно.
— Макаров?
— Да. Он со своей дочерью сидят за тем столиком.
Я прослеживаю взглядом в нужном направлении.
