Пытается…
— Я… Я старалась ехать как можно быстрее… — зачем-то начинаю оправдываться, но Руслан на меня так смотрит, что съёживаюсь и замолкаю.
— Я же сказал: опустим! — повторяет настойчиво. — У меня… то есть у нас сегодня есть повод для праздника.
Взяв в руки бокал, смотрю на мужа и чувствую, что то, о чём он скажет, мне не понравится.
— Моя клиника сейчас твёрдо стоит на ногах, и я вполне могу двигаться дальше, — на губах Руслана появляется торжествующая улыбка. — И я, наконец, созрел для более высокого уровня.
Для работы в Европе. Клиника в Женеве — это то, что мне нужно! Скоро мы переезжаем, Вик! Ну как тебе новости?
Мои губы непроизвольно начинают дрожать, и с них срывается наиглупейший вопрос:
— Куда?..
— Я же сказал: в Же-не-ву! — по слогам повторяет Руслан.
Да. Сказал. Но я не готова это слышать.
Ян…
— А мой салон? — лепечу я, пытаясь найти причину для отказа.
Это слабая попытка. Чертовски слабая, но всё же…
— Что — твой салон? — с вызовом дёрнув бровью, муж отставляет бокал и ставит локти на стол.
— Твой салон не приносит нашей семье деньги. Ты лишь выплачиваешь кредит за него каждый месяц. Так вот: я перевёл Соболеву оставшуюся сумму. Теперь ты ничего не должна. Можешь просто оставить кого-то присматривать за ним или совсем избавиться от этого бесполезного бизнеса.
У меня падает челюсть, но шок быстро сменяется яростью. Я резко опускаю бокал, и янтарная жидкость расплёскивается по столу.
Плевать!
Вскакиваю из-за стола и отрезаю, смерив мужа непреклонным взглядом:
— Я не поеду!
Хочется топать ногами.
Смахнуть со стола грёбаную посуду и каблуком раздавить осколки… Но я лишь расправляю плечи и решительно выхожу из столовой.
Бежать! К чёрту всё! Наплевать, куда! Надо просто сбежать от Руслана!"
"В гостиной перехожу на бег. Вихрем поднимаюсь по лестнице и залетаю в спальню. Распахнув дверцы шкафа, хватаюсь за чемодан… И не успеваю даже испугаться, как этот чемодан внезапно выскальзывает из моих рук и летит в стену. Жёсткие мужские пальцы тут же сжимают мои запястья.
Вторая рука Руслана хватает за горло. Под натиском его тела я очень быстро оказываюсь прижатой к стене.
— Куда ты собралась, Викуль? — голос до мурашек ласковый, но взгляд режет словно бритва.
— Я не поеду… — через стиснутое горло вырывается лишь шёпот. — Не хочу жить в Женеве.
Внутренности завязываются в тугой узел. Бессвязные мысли, бешеный стук сердца, дрожь во всём теле — у меня начинается паническая атака.
