Добираюсь до офиса вместе с Диной, которая оставляет меня на рабочем месте возле ресепшена, взяв обещание, что, если мне что-то будет надо, я обязательно ей позвоню.
Альки нет. Так странно. Она больше не работает в БагримовСпортСтрой. Я осталась совсем одна. И пока неизвестно, надолго ли осталась.
Так как Багримова в офисе нет, он уехал на объект по словам его помощницы, я просто приступаю к работе. Надо двигаться дальше. Хоть как-то.
Признаться, работа действительно отвлекает. Первый час даётся с трудом, а дальше я разгоняюсь.
Пока меня не было, мою работу распределили между другими сотрудниками. Потихоньку я вхожу в ритм, который заглушает болезненные воспоминания и притупляет эмоции.
Пока дверь лифта не открывается, и мой взгляд не упирается в Марселя Рустамовича, идущего прямо к стойке ресепшена. В его руках стопки документов, он зажимает телефон плечом, явно с кем-то разговаривая.
— Зайди, — маякует мне и указывает пальцами на свой кабинет.
Я тяжело сглатываю, провожая босса взглядом. Он не стал задерживаться у стойки или ждать, когда я поднимусь.
Вот и настал решающий момент.
Сейчас я, наверное, услышу, буду ли работать здесь дальше или же нет.
У меня есть минуты две, чтобы подготовиться к самому худшему.
Этого слишком мало. И куда идти, если меня уволят, я просто не знаю. И поиски нового места займут время, выкачав моральные силы в абсолютный минус.
Сделав короткий выдох, поднимаюсь с кресла и направляюсь в кабинет Багримова, на ходу поправляя измявшуюся юбку. В коридоре пахнет его духами, которые оставили за собой довольно сильный шлейф.
Почему-то я сильнее втягиваю запах в себя, который мгновенно заполняет лёгкие до краёв.
За дни, что мы провели вместе в Самаре, этот запах стал каким-то… близким что ли. Сегодня утром я заметила, что мне чего-то словно не хватает, и только сейчас я понимаю, что это как раз привычный запах духов, который я ощущала, когда мы завтракали с Марселем Рустамовичем.
Два стука костяшками по двери, и я вхожу. Он всё ещё говорит по телефону, встав напротив окна, с той стороны полностью залитого дождём.
Этот поток по стеклу напоминает мне фонтан в вип-кабинке клуба, а соответственно и причину, по которой я в этой кабинке оказалась, и что было потом тоже… Цепная реакция воспоминаний.
Результатом становится жар, волной заливший мои щёки к тому моменту, как Багримов поворачивается и устремляет на меня синий взгляд.
— Проходи. Садись, — указывает на стул.
Кивнув, я усаживаюсь напротив стола босса.
