— Ноут можешь забрать. А с разговором позже подойди. Мы пока заняты, — Эмиль Рустамович как-то странно сощуривает глаза, из-за чего я ощущаю волну неловкости, поднимщуюся у меня в груди.
Чего он так смотрит?
Неужели он знает?
Нет… Он не может знать… Зачем Марселю Рустамовичу такое рассказывать…
Хотя, если учесть тот факт, что они делят женщин друг с другом…
Всё равно я не верю.
— Ты чего застыла? — мужчина выгибает бровь.
А я хочу стукнуть себя чем-нибудь по голове. Стою тут как дура и пялюсь.
Сжав пальцами заявление на увольнение, иду к столу и, шумно выдохнув, кладу его на стол, после чего забираю ноут.
Пусть прочитает и потом вызовет меня. Будет проще, если он просто подпишет его и всё…
Прижимаю ноутбук к груди. Ну вот и конец. Скоро мне снова придётся искать работу. Шагаю обратно к двери, стараясь не думать о том, что случилось в этом кабинете вчера, но получается с трудом, так как воспоминаний и ощущений довольно много.
Ещё и Эмиль Рустамович постоянно смотрит на меня. Буквально провожает взглядом, пока я иду к выходу и уже собираюсь выйти, но в дверном проёме резко вырастает крупная фигура Марселя Рустамовича.
Синий взгляд впивается в меня, а запах духов мигом просачивается в лёгкие.
""Ты бы хотела оказаться на месте той шлюшки, Асти?""
ДЕВОЧКИ, РОЗЫГРЫШ ДЛЯ КУПИВШИХ ТУТ ""БЛОГ""
Глава 19
Асти
— Доброе утро.
Ну, я не нахожу ничего другого, что можно сказать. И учитывая мои огнём горящие щёки и мигом стекленеющие глаза — удивительно, что я в принципе сохранила способность разговаривать.
— Асти, — кивает Марсель Рустамович.
Ведёт себя официально. Как босс.
Ну, он и есть босс.
А у меня в памяти только воспоминания о вчерашнем вечере, когда он вёл себя не то, что бы не официально, а вообще… чрезмерно фривольно. Впрочем, как и я.
Синий взгляд стекает к ноутбуку у меня в руках.
— Я… ээм… Вспомнила, что забыла ноут… У вас. Здесь. В кабинете.
— Я понял.
— И вот я его забрала.
— Ясно.
Топчусь на одном месте как идиотка, не зная, куда деть глаза.
То ли вниз опустить, то ли в сторону. Везде кажется небезопасно. А когда Багримов вдруг низко наклоняется, и горячее дыхание обдает мои щёки, я снова ощущаю дрожь и головокружение, из-за чего хочется просто растечься по полу перед его ногами.
— Я могу пройти? — спрашивает он, выгнув тёмную бровь.
— А?
— Могу пройти в свой кабинет?
И тут до меня доходит, что я стою в проходе, одной рукой вцепившись в ноут, а второй в дверную ручку.
— Д..да… Конечно.
