Илья брезгливо морщится, стирая пыльной ладонью с лица пот Скрипача. – охуенно. Я как грёбаный Балто! Почти сдох, но лекарства доставил!
- Чего?
- Ну, мультик про собак? Не смотрел? – Илья в ответ качнул головой и вопросительно уставился на друга.
- Ну… посмотри! – отмахивается парень, задирая футболку и стирая с лица влагу.
- Ещё я, блять, мультиков не смотрел.
- Ну, я с Ташкой смотрю. Она тащится от них.
После двух часовой игры в баскетбол, сентябрьский ветер казался уже не таким прохладным. Брюнет задрал голову к голубому небу, рассматривая редкие облака, больше похожие сахарную вату.
Стянул с себя промокшую майку и бросил рядом.
- Как она?
- Да, нормально. – губ Жени касается мягкая улыбка. – Про тебя спрашивала.
- Даже так? – Илья тихо смеётся, и вытягивается на прохладном дереве. Закидывает руки за голову. – Привет передавала?
- Спрашивала, когда Илюша приедет в гости?
- Ну, как ты поедешь к родителям, я хвостом.
- Не поверишь… она тебе пирог собралась испечь! Так что, ты заранее предупреди.
Чтоб она успела!
Жека громко смеётся и его смех заполняет пустоту внутри. На считанные мгновенья. Становится тепло внутри. Илья никого, наверное, так не любил, как Жека любит свою сестру Наташку. У Наташи синдром Дауна. Солнечный ребёнок. Мягкая, добрая, ранимая, слишком светлая. Однажды, он в шутку пообещал жениться на ней. А она запомнила, дурёха. Ждёт его всегда, встречает, прижимаясь к его груди, как ребёнок. И хохочет. Смешливая. Пару месяцев назад ей стукнуло четырнадцать.
- От пирога я никогда не откажусь, ты же знаешь!
Жека открутил крышку на бутылке с водой и протянул ту Илье. Брюнет благодарно кивнул и перехватил пластик.
- Ржём? – на горизонте появился Демьян. Заполошенный. Взвинченный. Он подбирает баскетбольный мяч с газона, и бросает им в ребят. Но Скрипач ловко подставляет руки и ловит подачу.
- Ну, что там? – Жека с места бросает мяч в кольцо. Попадает точно в цель, и деловито надувает широкую грудь.
- А… - Демьян кривит губами и отводит взгляд в сторону.
И, вроде бы, друзья ни в первый раз становятся свидетелями домашней драмы. Но ощущение неловкости медленно сжирает его изнутри. Стыд и дикая обида. Так неудобно. В такие моменты хотелось удавиться. Сделать вид, что он – это не он. Тень. Пыль. Воздух.
- Забей, Дём. – Скрипач сдвигается, позволяя блондину сесть рядом. Согнуть ноги в коленях и опустить на них голову. – Она это не со зла. Ты же понимаешь?
- В такие моменты она говорит именно то, что думает.
