Хочу-хочу-хочу!!!
В голове неуправляемого несутся фантазии. Моя подушка пахнет Алëной. Член рвётся в бой. Полотенце развязывается…
Аааа!
Не, я здесь не выживу!
Сдергиваю влажные шорты со спинки кровати. Отыскиваю ступнями в темноте сланцы. Выхожу в коридор, прикрывая за собой дверь.
Бреду тихо по тёмному коридору. Выхожу в холл. Ну и куда я ещё могу в таком состоянии?
Пару раз тихо стучу в комнату Алены, приоткрываю дверь. Ноутбук работает. Еë нет.
Сердце лупит в рёбра, отключая мозги, стирая границы, отменяя запреты.
Делаю шаг внутрь. Разглядываю комнату. Две кровати сдвинуты в одну двуспальную. На столе идеальный порядок. На подоконнике женский уютный бардак — косметика, фен, парфюм…
Открываю хрустальную крышечку, вдыхаю запах. Глаза закатываются от того, как глубоко он наполняет, словно по струнам внутри меня ведут пальцами, извлекая из меня ощущения.
Ставлю обратно.
Подцепляю с батареи еë уже высохшие стринги…
Пальцы скользят по шёлковой вставке и ниточке… Подношу к лицу, вдыхая запах.
Колени подкашиваются, по шее мурашки… Это ещё тоньше и убойнее, чем парфюм!
— Ммм…
Не дожить мне до утра!
Закрываю крышку бука, зашториваю плотнее окно. Решительно падаю в еë кровать.
Пиздец тебе сегодня, Ростовская. Я не могу больше….
Глава 16. Сюрприз
Накупавшись, выходим с Любой из воды. Падаем на покрывало. У неё сегодня день рождения. Люба открывает вторую бутылку Асти.
— Люба, ты с ума сошла, у меня и так голова уже кругом!
— Ну, хоть я тебе голову покружу.
— Нельзя мне, вообще-то.
Я на контрацептивах.
— Я тебя умоляю, — закатывает она глаза. — Это всего лишь шампанское. К тому же, мужика у тебя всё равно нет. Ты их зачем пьешь?
— Сбой у меня был гормональный на фоне депрессии. Гинеколог прописал.
— Гормональные сбои, моя дорогая, лечатся мужиками, а не таблетками. Секс без резинок решает вопрос.
Перед глазами тут же всплывает образ Марата. Этот кого угодно вылечит… Гормонов там…. Можно донором тестостерона работать.
— Ну, курс надо допить, — пытаюсь уклониться от разговоров «про это».
— И Асти тоже само себя не допьет! — всовывает в руки мне бокал.
Чокаемся. Выпив, Люба тяжко вздыхает.
— Ты чего?
— А у Бессо женщина есть?
— Ох, Люба! — смеюсь я. — Высоко метишь.
— Чего там — совсем всë сложно?
— Там всё хорошо. Но не советую пытаться.
— Почему?
— Просто, не советую. Бессо не станет отношений «на работе» заводить. Он это осуждает.
— Вот так! Всех приличных ещё щенками разбирают, — возмущённо.
