Лев Русланович терпеливо держит дверь, ещё раз настойчиво указывая мне рукой внутрь.
Там мой котëнок грустит!
Эта мысль придаёт решительности.
Присаживаюсь в машину.
Язык немеет, разговор я точно поддержать не смогу.
Но я же хотела увидеть Марата, вот, пожалуйста.
Мы едем в тишине. Мои пальцы нервно обрисовывают бантик на коробочке.
— Марат учится на твоём факультете, я правильно понимаю?
— Правильно, — хочется закрыть ладонью глаза.
Мне словно четырнадцать, а не двадцать четыре. Самооценка и уверенность в себе на моём личном термометре уходят в минус.
— Прекрасно.
— Что?
— Есть большие шансы, что доучится. Ничего, что я на «ты»?
— Ничего…
— И здоровьем его ты занимаешься?
Это просто аттракцион по проваливанию сквозь землю!
— Я… — сглатываю.
Удовлетворённо кивает.
— Там надо немного депрессию подкрутить. Что-то сломалось.
— Это я виновата, — поджимают губы.
— Разберётесь.
Останавливает машину возле коттеджа. Заводит меня в дом.
— Здравствуйте, — смотрю в глаза его жене, выходящей нам навстречу.
Она внимательно вглядывается в меня.
— Алëна… — лаконично представляет меня ей Лев Русланович.
— Алëна! — распахивает она глаза. — Вау! Красавица!..
— Спасибо.
Лев Русланович, обнимая жену, стреляет взглядом на лестницу.
— Он немного упрямый. Ты на него не обижайся, если что. Первая дверь слева.
Господи, да я извиняться вообще-то приехала.
— Красота всегда побеждает, — подмигивает незаметно мне мама Марата.
Мне бы вашу уверенность!
— Спасибо вам.
— Спасибо не отделаешься, — улыбаются.
— Мы претендуем на свои порции торта.
— А! — вспоминаю я про торт.
Растерянно протягиваю.
— Конечно!
— Ты подари сначала…
Точно!
Я так на предзащите не волновалась!
Медленно поднимаюсь по лестнице…
Эпилог
Выползаю из душа. Поправив полотенце на бёдрах, падаю на кровать лицом вниз.
Ночь принесла много разных мыслей. Моя обида чуть остыла, ушла на задний план.
Нет, я до сих пор считаю, что абсолютно всë правильно сказал ей.
Но ее не выслушал…
Морально готовлюсь включить телефон.
Как-то ответить на поздравления близких и друзей.
И не могу.
Я боюсь, что она позвонит. И пожелает что-нибудь такое… уничтожающее. Типа того, что пожелал я. Девушку тебе… Какую там? Незамороченную? Ну и давай… счастливо.
Мне кажется, я вообще не встану с этой кровати тогда, а не то, что завтра «в строй». Больничный за разбитое сердце дают? Должны давать. С ним тренироваться хуже, чем с травмой.
Ладно. Через пару часов включу.
