Отлично, сука, супер, я вообще мимо проходил. У Алёны есть Бессо и Рустам, чтобы решать её проблемы. А я — постой в стороне.
Взрываюсь. Сжимаю челюсти. Трясёт.
— Братан?.. — с опаской косятся на меня пацаны.
— Ты просто пробегись немного, Мар, — советует Шмель. — Отпустит.
А мне не пробежаться хочется. Мне хочется сломать, разбить, раздолбить! Кого-нибудь. Или, чтобы меня. Просто в мясо хочу!
— Всë нормально, — коротко бросаю я. — Проведите тренировку, пацаны, я отдышусь немного.
Иду обратно на базу, цепляю взглядом навес с рингом.
Там — кикеры. Пляшут в перчатках и шлемах.
Подхожу ближе. Мышцы аж сводит от нетерпения.
Один из них — знакомый парень. Второе место по краю. Зверюга!
— Макс…
— Здорово, Марат, — снимает перчатку, протягивает руку.
Жму.
— Встань со мной в спарринг.
— Не понял.
Смотрю ему в глаза. Мне кажется, по моему взорванному виду до него доходит.
— Леха, отдай перчатки ему и шлем.
Мы встаём друг напротив друга, выставляя опорную ногу вперёд.
— Ты в адеквате, Мар? — протягивает мне кулак.
— Да, — толкаю в ответ.
— В голову не бьем, — сразу ограничивает он бой.
— Файт! — кричит Леха.
Мы врубаемся друг в друга, сразу отказываясь от дистанции.
Перчатки с громкими шлепками врезаются в голые торсы. Боли не чувствую. Мышцы как пружины, работают на автомате, сжигая энергию, силы, обиду…
Не вижу ничего, кроме синего шлема в разрезе своего. Он очень ограничивает. Удары летят скорее интуитивно. Дыхание заканчивается, лёгкие горят.
— Брейк!
Отлетаем друг от друга.
Скидываем перчатки. Пожимаю Максу руку.
— Спасибо.
Мокрые падаем на ринг, чтобы отдышаться.
Ловлю взглядом Катю. На скамейке у кулера.
Она тренируется, вообще? Постоянно рядом где-то трётся.
— Тарханов, а чего ты в боевое самбо не уходишь? Это же твоë.
— Я думал об этом, Макс. И даже тренился недолго. Но это вопрос смены тренера. Хочу работать только с Бесом. Да у меня и в классике всë хорошо, в общем-то.
— Это бесспорно. Но хочется, да? — смеётся он хрипло, — кулаками месить."
"— Есть немного.
— Заходи к нам. Будем спарринговаться. Растяжка у тебя хорошая. Я тебе кик поставлю.
— Заметанно.
С ринга выползаю, как после психотерапии. Убитым, но спокойным.
Подхожу к кулеру, выпить водички.
— Как дела, Маратик? — ухмыляется Катя. — Чего суровый такой? Не улыбаешься.
— Некому, — вздрагивают мои ноздри.
Эмоции начинают возвращаться.
Мало меня Макс умотал!
— Мне поулыбайся.
Смотрю ей в глаза.
Не хочу я тебе улыбаться!
— Ого… — чуть наигранно.
