Гинеколог смотрит на меня еще подозрительней, качает при этом головой, но никак не комментирует мою ажитированность.
Да уж вид у меня сейчас не самый лучший – моя психика перевозбуждена близостью Юнусова, но успокоиться я никак не могу.
Отвлекаюсь хоть чем-то от мыслей, что Эмир Юнусов сейчас в моем городе, так близко от меня, и так непреодолимо далеко…
Отстояв очередь на узи, я, с направлением наперевес вхожу в затемненную комнатку.
- Ложитесь, девушка, задирайте кофту. – узист сегодня мужчина – молодой, довольно симпатичный парень.
Так как у меня уже восемнадцать неделек, то задирать особо там нечего – животик выделяется даже когда я лежу на спине.
- Так, отлично, - парень капает несколько капель геля, и начинает размазывать их датчиком. – Посмотрим, что тут у нас. Угу, угу, хорошо, так, так, - приговаривает себе под нос что-то.
А гляжу на монитор, часть которого мне видно, и пытаюсь разглядеть в темных и светлых разводах очертания своего малыша.
- У вас все в порядке! – озвучивает вердикт врач.
– Малыш развивается гармонично, никаких отклонений нет, ручки-ножки, пальчики, все внутренние и наружные органы в порядке!
Вот и хорошо. Я – здоровая, молодая девушка, мне рожать и рожать, Юнусов тоже довольно молод, крепкий, с идеальным генофондом!
- Доктор, а уже видно пол ребенка? – с замиранием сердца спрашиваю я.
- Видно, да еще как! – хитро прищуривается молодой врач.
- Ну, и кто же это?! – выспрашиваю я.
- Вот, глядите, какой у нас тут огурчик! – врач очерчивает мышкой по монитору зону, где отчетливо даже для меня видно, что у меня там растет и развивается мальчик! Наследник Юнусова и будущий крепкий мужчина!
- Вон какое хозяйство у вашего малыша! – приговаривает доктор, - Стопроцентный пацан растет!
Смотрю в монитор, а у самой слезы на глазах.
- Что такое? – тянется врач за салфеткой, - Что сырость разводим? Вы что, девочку хотели?
- Нет… - стараюсь я не всхлипывать, - то есть… я вообще не думала об этом, лишь бы малыш здоровым был!
- А папа ребенка кого хотел? – вдруг интересует врач.
Ох, этот вопрос застает меня врасплох.
- Он не знает о нем… - говорю я, - так уж вышло, что мы не общаемся.
- Бывает! - охотно соглашается врач. – А меня Демид зовут.
- Таня. – оттираю я гель салфеткой.
- А я вижу по вашей обменной карте. – Демид снова бросает на меня внимательный взгляд.
Потом задумчиво отворачивается и пишет мне что-то в карту. Я опускаю кофту, присаживаюсь рядом на стул.
