Все будет так, как я хочу. Рано или поздно.
Глава 7. Его проблемы и мои проблемы"
"Сначала я думаю, что под пристальным взглядом Соболевского мне будет неловко есть, а потом сажусь за стол, вижу всю эту вкусноту и понимаю: я такая голодная, что мне, видимо, все равно.
Я съедаю суп, салат и даже кусочек овощного гратена с запеченным лососем, а остальное отодвигаю в сторону.
— Ешь, — требует Соколовский.
— Я наелась.
— Опять врешь?
— Честно.
— Десерт? — он кивает на тирамису, украшенное клубникой.
— Не хочу, спасибо.
Но Соболевский, прищурив свои темные глаза, вдруг берет одну ягоду, обмакивает ее в крем и подносит к моему рту. Я плотно сжимаю губы, и тогда он просто медленно ведет по их контуру, пачкая меня сладким кремом.
— Открывай ротик, детка.
Я мотаю головой.
— Детка, мы же, кажется, уже договорились, что со мной не надо спорить. Кто тут главный?
Я возмущенно приоткрываю рот, чтобы возразить, и в этот момент он ловко проталкивает ягоду между моих губ.
Глупо будет, если я ее выплюну, да? Тем более что она какая-то невероятно сладкая и пахнет обалденно.
— Вкусно? — Соболевский смотрит на меня так, будто я сама десерт, который он готов сожрать.
— Д-да, — почему-то шепотом говорю я.
Между нами повисает молчание, но оно не пустое и безразличное, а плотное, наэлектризованное, словно воздух перед грозой.
— Спасибо, но мне… мне идти надо, — вскакиваю я, потому что не могу уже этого вынести. — Куда опять? — хмурится он. — Еще не везде полы помыла?
Я закусываю губу от внезапного укола обиды.
Это было грубо. Грубо и некрасиво.
Но я не собираюсь показывать Соболевскому, что он меня задел, поэтому говорю максимально сдержанно и спокойно:
— Мне на занятия надо. Я тут учусь вообще-то, — не удерживаюсь и добавляю язвительно: — В отличие от некоторых!
— Да, да, ты у нас вся такая хорошая девочка, — ухмыляется Соболевский. — А правда, что хорошим девочкам нравятся плохие парни, а, детка?
— Нет, — говорю я резко. — Так только в книжках бывает.
— Оу, детка, какие ты книжки интересные читаешь! — смеется он хрипло.
— Расскажешь?
— Неправда! — протестую я. — Я такое не читаю!
— Да ладно? А откуда тогда знаешь? — продолжает он веселиться.
— Все, хватит. Мне пора, — я хватаю сумку и собираюсь идти.
Соболевский тут же поднимается из-за стола.
— Окей, — кивает он. — Пошли, провожу тебя.
Черт! Ну что он никак не отстанет, а?
Как-то слишком много Соболевского в моей жизни в последнее время. И слишком много проблем от него.
