Молчи! Мне хотелось ему кричать – молчи, вот просто молчи!
Представила, чтобы он мог произнести, глаза закрыла…
«Я не хочу делать тебе больно, не хочу тебя задеть, зацепить. Ты… Ты не должна чувствовать вину за то, что произошло. Не должна считать себя виноватой…»
Да уж. Монолог неверного мужа!
Да, я не должна, не должна считать себя виноватой! Но я считаю!
И мне плохо.
Молчит.
Я продолжаю его монолог мысленно.
«Я втянул тебя в это. Я не был честен. Я тебя… я обманул тебя»
На это я даже могла бы ответить:
«Это не важно.
Поздно уже, Арс, пусти…»
Но он, конечно, не пустит.
«Давай не будет расставаться вот так».
«Не важно, как мы расстанемся».
«Важно. Потому что я не хочу тебя отпускать».
Я реально прокручиваю диалоги в своей голове.
Что если он так скажет? Не хочет отпускать? И как он себе это представляет? Неужели реально думает, что я с моим бэкграундом останусь?
И что дальше?
А дальше начнутся комплименты."
"«Милана, ты очень красивая, ты интересная, ты невероятная. Я… я просто не смог устоять.
Знал, что это может вот так закончится, и всё равно не смог».
Ну, конечно! С другими мог, а со мной не смог. А может и с другими не мог?
Было же ведь?
Не думаю, что я первая.
В общем, мне надо как-то собраться с силами и ответить так:
«Арсений, я прошу, давай на этом закончим? Было очень хорошо, было прекрасно, но на этом всё, пожалуйста…»
Идеально, да? Или нет?
Глупо как-то всё.
Глупо.
Он поворачивает меня к себе. Лицом к лицу. Глаза в глаза.
И целует.
Я не сопротивляюсь.
Я ему отвечаю.
Я знаю, что он не свободен, что дома его ждёт другая женщина.
И отвечаю.
Как же вкусно его целовать. И остро.
Но мне нужно заканчивать всё это и ехать в гостиницу.
А еще лучше утром закрыть чемодан и вернуться в Москву.
Да, так будет лучше. Правильнее.
- Мила…
Сейчас оторваться от него и уйти.
- Мила…
Или…
Мы всё равно уже переспали. Это уже случилось. Какая разница – один раз, два раза.
Мы согрешили. Расплата всё равно будет.
Как же мне нравятся его руки. Везде. На шее, на груди.
На вершинках сосков особенно. А губы! Губы, втягивающие этот острый камушек, перекатывающие, играющие с ним языком. Ласкающие так остро, на грани.
Вскрикиваю коротко. Руки спускаются ниже, на бедра. Мы в воде, всё чувствуется так, словно сквозь неё проходит ток. Между нами электрические разряды.
Колюще-режущие по душе.
Мне нельзя этого делать. Я сама потом буду себя ненавидеть.
Или не буду.
Не знаю.
Да не всё ли равно уже? Я в любом случае уже буду.
