- Что? – не выдерживаю, задаю вопрос, потому что мой случайный знакомый разглядывает меня очень внимательно.
- Ты очень красивая. Сейчас Ярослав начнёт тебя кадрить.
- Неужели? – это будоражит. И приятно."
"Вообще, в любом положении нормальной женщине приятно нравится мужчинам. А уж в моём – тем более!
- Угу, сделал стойку. Но я тебя не уступлю.
- Ого, даже так? А что, грядут соревнования?
- Никаких соревнований. Сегодня ты моя богиня.
- Только сегодня? – этот диалог выходит за рамки приличного, но я его не могу остановить.
И не хочу. Особенно после того, чего я наслушалась от бывшего мужа.
- Сегодня, завтра и дальше. Если ты захочешь.
- А если… если захочу.
- Если захочешь, будет очень хорошо.
Говорит и… прикасается к моим губам.
Ого…
Это не поцелуй. Он трогает мои губы ладонью, костяшками пальцев, просто проводит. А я замираю потому что…
Потому что это получается безумно чувственно. Эротично.
Я дрожу, и мурашки бегут. И мне хорошо. Прячу эмоции за улыбкой.
Мы всегда прячемся, за улыбкой, за смехом – вы это замечали? Это неловкое – хи-хи или ха-ха.
«Привет, ха-ха, как дела, ха-ха, слышала, ты разводишься, ха-ха, он, что, правда, нашёл молодую? Ха-ха! Вот же козёл, ха-ха»…
Да, да, именно так многие разговаривают. И я тоже, иногда. Просто привычка. Дурная.
И сейчас мне совсем не хочется улыбаться на самом деле.
Мне хочется серьёзно. Смотреть на него серьёзно, залезть к нему в голову и узнать, что там, в этой голове?
Но я торможу себя.
Просто попутчик. Просто вместе едем в Питер.
Просто, возможно, пойдём вместе смотреть развод мостов.
А может и не пойдём. Может доедем до города на Неве, попрощаемся, на последок моргнув «аварийкой» и больше никогда не встретимся.
Да?
Может.
Я не хочу так.
Сейчас отчетливо понимаю, что не хочу. Но и чего хочу я не знаю.
Это всё очень неожиданно.
Я просто хотела поехать в прекрасный город, в Северную Пальмиру, дорогу потратить на мысли о жизни. Да, да, ехать и думать почему всё так произошло в моей семье, где я допустила ошибку, почему позволяю так с собой поступать, и самое главное – что мне делать дальше.
А вместо этого я думаю о другом мужчине. Чужом мужчине. Может, он, конечно, ничей, но пока и не мой точно.
Не мой, чтобы так много о нём думать и так остро чувствовать его прикосновения, его близость.
- Красивая, когда думаешь. Очень. Но…Не думай.
- Не думать?
- О том, о чём думаешь – не надо.
- А если я о тебе думаю?
- Обо мне? – Арс усмехается. – Надо пойти помыть руки, я провожу.
