Впрочем, я уж сам давно прикинул, что чем глуше деревня и дальше от больших городов, тем больше вероятность того, что в ней все живыми останутся. К тому же крестьянин не только хитер и достаточно умен, чтобы выживать в любой ситуевине, но еще и служили из мужиков местных все. Это не городские, отмазываться у них особых возможностей не было.
Вопрос тогда такой: кто мы для деревенских? Городские дурачки, да еще столичные, законная добыча? У нас ведь и техника, для села идеальная, и стволы, и вообще имущество всякое. Или мы все же выжившие в конец света, как и они? Вот вопрос вопросов и рано, или поздно, но прояснять его придется.
Если бы знать, что деревня будет не враждебной, то можно было бы детишек на ночь нормально покормить и где-нибудь в избе спать уложить.
Но теперь не до того, выяснять некогда, надо ехать. Мы хоть и прошли вчера немало, но реально лишь Москву обогнули и только-только начали двигаться в нужном направлении. Это по прямой пятьсот верст, а наш маршрут во многие разы длиннее за счет его вихлястости.
Грузились затем быстро, все было отработано. Детишки были еще сонные, а кот вообще уснул, его так спящим в УАЗ и закинули. Кобеля привязали снова в кузове, который он своим уже считал.
Я осмотрел оружие и снаряжение перед отбытием и поразился. На арамидной, сиречь кевларовой поверхности моего бронешлема две длинные и глубокие царапины. Это какой остроты и крепости когти должны были быть у вчерашнего мутанта?
Все экипировались по полной программе, я у каждого проверил снаряжение и оружие.
Расселись по машинам, которые уже вывели из заброшенных боксов. Выстроили колонну и тронули с места.
Наш дозорный УАЗ выскочил на дорогу, мы огляделись. Сумерки уже ушли, день обещал быть солнечным, видимость была до самого горизонта нормальной. Колонна пошла. Мы ускорились, отрываясь от нее, уходя в передовой дозор. А вообще поездка спокойно пока проходит, тьфу-тьфу-тьфу, подумалось мне. На мутанта мы вчера сами нарвались, могли и уйти спокойно. Ну и от собак дохлых напряг был, да и тот издаля.
А пока под зубастыми покрышками нашего вездехода похрустывает асфальт какого-то узенького «межсельского» двухполосного шоссе, мотор под капотом урчит ровно, бак почти полный, живем помаленьку. И жить будем еще как минимум час, а вот затем… затем надо будет идти к шоссе, пересекать реку, потому как других мостов на этом направлении нет. А мост по понятиям хоть тактическим, хоть стратегическим, хоть военным, хоть варначьим, да и просто по жизни – узкое место.
