"
"— Чего зенки лупишь? — голос из-под шлема был точно не тот, что я слышал недавно. Грубее и старше. А вот вопрос звучал издевательски и без всякого смысла.
По очереди заглянув в два смотрящих на меня ствола, я решил повременить с книгой жалоб. Для начала озаботившись куда более важным вопросом.
— Где я? Какого хера происходит? — фразу я закончил на полном автомате, потому как голос был не мой. Вот совсем. Гортанный, громкий и хрипящий.
Оба космодесантника дружно сделали шаг назад. Секунду подождали. И почти синхронно заржали.
— Ты в дерьме, дарг. По самую глотку. И головой похоже приложился неплохо.
Снова говорил старший. Уверенно и с какой-то долей насмешки. Меня же всё происходящее отнюдь не веселило. Хотя и страха, что странно, не было. Может шок так работает? Какого хрена я вообще делаю на крыше под палящим солнцем и кто эти двое?
Я хотел было задать новый вопрос, но тут увидел свои ноги. Толстые, перевитые мышцами и самое главное — зелёные! Это ещё как понимать?
Я хотел было задать новый вопрос, но тут увидел лежащий слева труп.
Распластанное на крыше тело человека с тёмно-зелёной кожей. Или не совсем человека. Разве у людей бывают такие выпирающие клыки?
Забавно, но вместо страха, я в этот раз ощутил прилив самой настоящей ярости. Такой живой и горячей, что сам того не заметив, натурально зарычал.
— Мы тут ни при чём, дарг. Пришли новичков регистрировать, глядим — вы уже трупы. А тут ты ожил и задёргался, — мужчина говорил так, как будто для него это в порядке вещей.
Я поднял руку, собираясь провести ей по раскалывающейся голове. И завороженно уставился на конечность, которая могла принадлежать кому угодно, но точно не человеку. Разве что очень странному. Со склонностью к лютой пластической хирургии.
— Может в расход? Нахрена нам живой и неадекватный дарг на территории? — рацпредложение, внесённое более молодым членом тандема заставило меня опустить руки на пол и упереться в бетон. Готовясь к рывку.
Остановить самого себя удалось с некоторым трудом — внутри всё кипело.
Хотелось броситься на наглеца, вырвать его автомат и запихать в бронированный зад. А потом долго отбивать чужой головой ритм о кровлю.
— Ты давай не шали. У нас по полторы сотни разрывных в каждом магазине. Даже дарга размажет в кровавую кашу. Лучше имя своё назови и мы пойдём, — старший ситуацию понял правильно. И судя по всему обострять не хотел.
Сюрреализм. Бронированные психи. Клыкастые трупы. Запах моря этот дурацкий. Ладно, не дурацкий.
