Разглядеть, кого скрывает сумрак, я не могу. Только очертания огромной широкоплечей фигуры…
Приглядываюсь. Пытаюсь выловить игру воображения или же реальность, но стоит на сцене музыкантам ударить по басам, резкий блик неона режет глаза, заставляет моргнуть, а мое видение исчезает.
Все приглядываюсь к темноте. Показалось. Через силу возвращаю внимание к Виски и немного теряю веселый настрой.
— Что? Прости.
— Я говорю, что отрабатываю на тренажерах, трачусь на услуги пластических хирургов, чтобы обтесать тело, а тебе все просто так достается.
Кто подсобил в небесной канцелярии?! Слей контакт, нужно будет вкатать жалобу с протестом и указом на несправедливость!
— Милый, в этой жизни просто так достается только нож в спину.
— Права. Рора. Конфетка моя. Ты чертовски права. Даже не знаю, радоваться за тебя или сочувствовать твоей тонкой душевной организации…
— Виски…
— Что?! Виски всегда говорит правду!
— Поэтому тебя и называют самым злостным критиком…
— Правда болезненна, но кто, если не я, раскроет миру истину?! Отбрось скромность.
Сиди на своем троне и плюйся вниз. Пока есть такая возможность.
— Ты умеешь поднять настроение.
— Конечно, скромняжка моя, это правда, как и то, что Виски никогда не пьет виски. От него мешки под глазами.
Говорю ни о чем. Поддерживаю беседу, а сама считаю минуты до окончания моего проката.
Давление чужого взгляда не исчезает. Я его чувствую на каком-то глубинном уровне. Гашу в себе нервозность.
Улыбаюсь и делаю глоток, пузырьки в бокале весело танцуют, переливаясь розовыми блестками.
Интересный эффект золота на дне…
Определенно, хозяин этого отеля любит роскошь и напрочь игнорирует правила хорошего тона.
Провожу время довольно-таки весело. Переговариваюсь со знакомыми, улыбаюсь. И плевала я на то, что тот, кого я должна сопровождать на этом вечере, так и не появляется.
В какой-то момент диджей врубает популярный трек, и я выхожу на танцпол, раскачиваюсь в такт битам, танцую для себя.
Чертов русский. Пусть идет себе лесом! Где-то внутри я уязвлена.
Не привыкла к такому. Обычно это я мужиков игнорю, а не наоборот.
Чем злее становлюсь, тем раскованнее танцую.
Именно сейчас я зажигаю, двигаюсь в такт диким басам, ловлю ритм бедрами и выбиваю идиотские мысли из головы, подстраиваюсь под мелодию, что волнами распространяется по залу.
В какой-то момент чьи-то руки оказываются на моей талии, оборачиваюсь, встретившись взглядом с приятелем из тусовки.
Веселый малый. Рик или Дик, не помню.
