Я не вмешиваюсь, я просто говорю с тобой, и все. Я говорю, а ты слушаешь.
– Я слушаю, мам, слушаю…
– Вот и слушай. И я бы никогда не затеяла этот разговор, если бы не знала твою природу, не чувствовала твою боль. И потому имею право сказать – ты ошибаешься, сын. И самое страшное – ты ведь на одной своей любви долго не протянешь… Мужчина вообще тяжелее переносит любовь безответную. Женщина, она ж гибкая в эмоциях, она может подстроиться под мужика, стерпеть его равнодушие, кучу объяснений ему найти. А мужик так не может, нет.
Ему важно, чтобы его любили. Он без любви хиреет. Вот и отец твой… Я никогда тебе этого не говорила, а сейчас скажу. Он ведь рано умер… И умер потому, что я его мало любила. Мне все время казалось, что уделять внимание такой мелочи, как проявление любви к мужу, – это просто потеря времени. Что время надо на другое тратить – на себя, на саморазвитие, на карьеру… А он очень переживал, я только потом это поняла… Он все ждал от меня чего-то.
– Но, мам… Он ведь от рака умер? Что уж ты так про себя…
– А рак откуда берется, по-твоему? От постоянных внутренних дисбалансов и берется.
От несбыточных ожиданий. От скрытой печали… Есть на мне грех. Есть. Я знаю. Только теперь понимаю, что я наделала. И что отвечать придется… И я боюсь, что и ты невольно попал в этот замес… Ты теперь за мой грех несешь наказание…
– Ой, мам, остановись, ради бога! Куда тебя понесло? Ты же умный человек, рассудительный… Откуда в тебе такие мистические настроения?
– Ой, да как хочешь все это назови… А только я вину свою очень остро ощущаю.
Я вижу, как ты живешь. Как мучаешься. Нет, я к Алисе не имею претензий, она такая, какая есть, ей так жить удобно. Чтобы кто-то ее любил, ей достаточно. Но ты… Ты же мой сын! Я не хочу, чтобы ты… Так жил…
– Мам… Ну что ты от меня хочешь, скажи?
– А я и скажу! И вот что скажу… Уходи, пока не поздно. Тем более что… Ведь у тебя кто-то есть, правда?
– С чего ты взяла?
– Да ты сам в прошлый раз проговорился… Забыл?
– Никого у меня нет, мам.
Ну, было… Теперь уже все в прошлом.
– Ты так считаешь? А зря, между прочим! Все дело в том, что вчера мне позвонила некая особа… Довольно нахальная, судя по голосу. Она представилась матерью твоей… Твоей пассии. Или любовницы… Подруги… Не знаю, как правильно назвать. Нахальная особа мне и сказала, что эта самая пассия… То есть ее дочь… Что она беременна от тебя. Это правда, Филипп?
Он моргнул, улыбнулся нервно. Вернее, губы сами дернулись в дурацкой улыбке.
