— Не надо, — вдруг останавливает Кирилл. — Так даже прикольно.
— Что? — моя рука повисла в воздухе, потому что услышать подобное поистине дико.
— Говорю, ты выглядишь забавно.
— А?
— Короче… — он слезает с мотоцикла, наклоняется и так заботливо, словно мы с ним целую вечность дружим, треплет меня по волосам. Я хлопаю ресницами и осознаю, что Кирилл стоит неприлично близко. И смотрит он с неподдельным интересом, словно видит во мне гораздо больше, чем просто девушку по имени Диана. Между нашими лицами от силы сантиметров десять, моих губ касается его теплое дыхание.
Глаза у Кирилла вблизи кажутся другими, не знаю почему, я их разглядываю. Раньше они казались мне чисто карими, а теперь напоминают летнее небо, усыпанное звездами. От собственных мыслей мне становится неловко, и я спешу сделать шаг назад, чтобы создать хоть какое-то расстояние.
— Не парься. Девушки не должны быть вечно вылизаны с ног до ушей. Это же так скучно. — Добавляет Беркутов шутливым тоном.
Он явно ждет моего ответа, может даже какой-то дерзкой фразочки или ругательства, а мне и сказать нечего, будто все слова растеряла.
Только чувствую, как к щекам льнет румянец, и как сердце предательски сжимается.
— Спасибо еще раз. И… пока, — спешно благодарю его, потому что происходящее итак в корне неправильно. Одно дело, если бы у меня не было парня, тогда да, можно расцвести и пасть к ногам Беркута. Но у меня есть Денис и по отношению к нему, я поступаю нечестно. Да, в последнее время у нас не ладится, однако это не повод подпускать к себе другого человека.
Я всучиваю шлем Киру в руки и убегаю к подъезду.
— Орлова! — прилетает мне в спину. Да только я не останавливаюсь, хотя понимаю, что вот так уходить тоже нехорошо. Человек рисковал ради меня, вон даже на второй этаж залез, не каждый бы на такое решился. И мне отчего-то становится страшно… страшно, что рядом с Кириллом сердце захочет большего, например, остаться.
Забежав в подъезд, я успеваю преодолеть несколько ступеней и даже дойти до своей квартиры, вот только неожиданно меня снова зовут…
— Орлова, — тон голоса у Кирилла совсем не строгий, насмешливый какой-то, словно передо мной пятнадцатилетний мальчишка.
Он не злиться, я чувствую, хотя должен бы.
— Что ты тут… — шепчу, будто нас поймали за пакостью.
— Ужином угостишь?
— Кирилл… — ошарашено произношу его имя. А он уже обходит меня, открывает крышку на электронном замке и ждет.
