Да, я привыкла решать проблемы сама, но сейчас не тот случай, когда я могу одна со всем справиться.
Пока ясно одно: дальше станет хуже.
Привожу себя в порядок, быстро одеваюсь и беру телефон. Застываю, глядя на экран мобильного.
“Нет сети”.
Выключаю мобильный. Снова запускаю. Картина не меняется.
Тут в памяти всплывает разговор перед самым началом практики."
"— Только смотри, у нас часто связь пропадает, — говорит Светлана Викторовна, когда я выясняю детали насчет будущей работы. — По несколько дней может не быть.
А еще доступ к Интернету ограничен. Режимный объект, сама понимаешь.
Тогда это не показалось подозрительным.
Тюрьма же за городом. Местность такая, что вокруг лес, а до ближайшей деревни больше сотни километров. Да и меры безопасности нужно учитывать.
Я еще родителей предупредила. Объяснила, что могу не звонить несколько дней. Поликлиника в селе, а в том районе совсем слабое мобильное покрытие.
Только связь была. Отличная связь! До этого момента.
Эмоции переполняют, и я не могу сдержаться.
Выхожу в коридор и подхожу к охраннику.
— А что со связью? — спрашиваю.
— Сеть пропала, — пожимает плечами. — Тут как дождь идет, так и все. Напрочь отрубает.
Интересно. Только дождя нет.
— А это… разве безопасно? — поджимаю губы.
— Ну так начальство по спутниковым телефонам может пообщаться, — хмыкает. — А нам и не надо.
Прикусываю язык, чтобы не попросить у него мобильный. Понимаю, это бесполезно. Охранник откажет.
Возвращаюсь в свою комнату.
Как быть теперь?
Ледяное осознание накатывает волнами.
Предчувствие не обмануло. Меня действительно никто не собирается отсюда выпускать.
Надо искать другой путь. Но в голову ничего не приходит. Ни единой идеи. Продолжаю вертеть телефон. Выключаю и включаю снова, будто надеюсь на чудо.
Засыпаю под утро. Проваливаюсь в сон от усталости. Сама не замечаю, как это происходит. Закрываю глаза — и вздрагиваю от звона будильника.
Сколько я проспала? Час? Нельзя так. Будет трудно соображать. А сейчас мне нужно собраться, сосредоточиться.
Я иду в кабинет. И по дороге туда происходит дежавю.
— Срочно! — бросается ко мне охранник. — В операционную.
Хмурюсь. Это не тот мужчина, который ночью привел меня к Черному, но доверия все равно не чувствую.
— Что такое? — спрашивает он. — Давайте быстрее. Если тот ушлепок сдохнет…
Замолкает. Бледнеет. Тут я перевожу взгляд и замечаю на его руках кровь. Много крови. Вряд ли это часть трюка.
— Что произошло? — задаю вопрос, пока мы идем вместе по коридору.
