— Девушка, пройдёмте со мной, — вдруг произносит, смотря на меня сверху вниз.
— Я ничего не крала и не брала, — пищу сквозь музыку. Кажется, он меня даже не услышал, поэтому и хмурится.
— Вы не заплатили.
Чего?
— За тот коктейль, который вы только что выпили.
Чего? Да я этот стакан только в руках подержала!
— Здесь какая-то ошибка, — пытаюсь взять себя в руки. Но только вот если я делаю это, то мужчине явно надо ко мне придраться.
Хватает меня за запястье.
— Пройдёмте со мной.
И тащит меня сквозь толпу к лестнице.
Я не вырываюсь только по одной причине — не хочу привлекать лишнего внимания.
Собственно, я уже понимаю, зачем и куда меня ведут…
Раз это клуб Марата, он может тут обитать. Тогда этот взгляд, от которого всё тело полыхало — объясним. Этот жук точно мог распять меня взглядом!
Бритоголовый подводит меня к двери на втором этаже, открывает двери и запускает внутрь. А сам уходит.
Глава 9
Я быстро осматриваю кабинет. Никого.
Странно.
Может, я ошиблась в своих догадках?
Но это странно — оставлять меня одну в кабинете, раз я не заплатила за коктейль.
Причём подарочный.
А вдруг украду что-то?
Раз уж меня обвиняют в чём-то, решаю немного провиниться. Если будут орать, то пусть за дело.
Прохожу внутрь тёмного кабинета, и не по себе становится. Всё мрачное, в коричневых и чёрных оттенках. Страх к горлу подкатывает, но я всё равно осматриваю всякие стеллажи с бумагами.
Всё скучно, лаконично.
Ни одной рамки. Ни на столе, нигде.
Если это кабинет Марата… Я не вижу ни его дочери, ни жены.
Фу.
Будь у меня семья — я бы истыкала всё фотографиями.
Или так только в фильмах делают?
Провожу пальцем по полочкам.
Где-то стоит флакон одеколона, который я открываю и нюхаю. Надеюсь в душе, что ошиблась. И лучше я трезво объясню ситуацию владельцу клуба, но…
Твою мать."
"Ставлю флакон обратно и резко оборачиваюсь, понимая, что пора давать дёру.
Но тут же утыкаюсь в уже знакомую твёрдую и бугристую грудь. Прохожусь носом по тёмной рубашке, вздыхая аромат парфюма, который и так стоит в носу.
Узнаю этот рельеф, и хочется разочарованно выдохнуть.
Да, только я могла вляпаться в такое дерьмо…
Поднимаю взгляд вверх и встречаюсь с тёмными угольками. Глаза настолько чёрные, что в них не видно и радужки.
Дьявольские глаза, прожигающие насквозь.
— Ну что, набегалась? — произносит с издёвкой. — Быстро же ты бегаешь. Атлеткой в школе была?
— Котлеткой, — передразниваю его. — Да ты маньяк.
