— Ты же не упомянула про Торчвуд, так? — спросил её Винни, сидя на диване. Его акустическая гитара лежала на коленях, и он выдавал аккорды из «Unforgiven» Металлики.
— Эммм, — сказала Рей, — ты же ведь сказал, что это просто слух. Сплетня из интернета.
— Я ещё я сказал не упоминать об этом в блоге.
— Нет, не сказал.
— Ну, значит, должен был сказать, чтобы ты не упоминала об этом в блоге, — его плечи слегка поникли. — Забудь. Скорее всего, это просто чушь.
— Скорее всего?
Винни пожал плечами.
— О них упоминала Нина Роджерс.
— Кто?
— Ты её знаешь, лучшая подруга Джессики Монтегю. Она очень активно занималась поисками в интернете на тему этого Торчвуда.
— Большое дело.
— Да. Но предполагаю, что если бы что-то на подобии Торчвуда существовало на самом деле, то они бы уже за нами пришли.
— Что это ты имеешь в виду?
— Ну знаешь, похитили бы нас. Заставили бы исчезнуть, — маленькая искра проскочила в голове Винни, когда его посетила идея, и он положил гитару, развивая новую тему. — Или просто заставили бы нас забыть.
Стёрли бы память — как в «Людях в чёрном».
— Но я не знаю ничего о Торчвуде, так что и забывать нечего, — она улыбнулась, а потом помрачнела. — Если только они ещё не добрались до меня.
— Вполне возможно. Может, мне стоит обсудить это с Ниной, — он поднялся с дивана. — В любом случае, как ты себя чувствуешь?
Рей вздохнула, размышляя.
— Думаю, получше. У меня всё ещё появляются эти флэшбэки. То, что я видела. Кажется, будто я не смогу это забыть.
— Это займёт время.
Привыкнешь. А картинки со временем исчезнут. Я уверен.
Но Рей не была убеждена. Она потёрла гусиную кожу на своей руке.
— Не знаю. Это всё кажется тем, что невозможно забыть. Оно всегда у меня в голове, каждую секунду. Это будто не воспоминание… Это больше, чем психологическая связь. Похоже на абсолютную направленную связь с определённым моментом во времени и пространстве.
Винни поднял бровь.
— Да уж, теперь ты несёшь чушь даже по моим стандартам. Допивая чай и пошли.
Рей кивнула, но внутри своего сознания она продолжала видеть похороны, забинтованные лица, поворачивающиеся, чтобы посмотреть на неё.
И стеклянный гроб.
И эта штука внутри.
Ничего не заставит всё это исчезнуть.
Глава седьмая
Гвен была за рулём внедорожника, когда они ехали обратно в Хаб.
— Этот Дар Гробовщика… — Она послала Джеку, который сидел на пассажирском сиденье, быстрый вопросительный взгляд. — Ты ведь знаешь, что это такое, да?
Джек пожал плечами.
— Я не уверен.
