— А государство не жалеет денег на перевозку «своих» людей, — включаю язву и сажусь на место.
— Здесь проще контролировать обстановку, — занимает кресло рядом со мной.
Отворачиваюсь к иллюминатору, наблюдая за происходящим на посадочной полосе.
— Меня Тарас зовут, — говорит отчётливо.
Поворачиваюсь к нему, он тянет руку для рукопожатия и чуть заметно улыбается. Сразу этого не поймёшь, но с одной стороны рта складка стала заметно глубже.
Осторожно подаю ему руку, он слегка сжимает кончики пальцев.
— Как мне вас называть? — не отпускает.
— Белка.
— Белка? — складочка становится ещё глубже. — Лучше я буду по имени, — убирает руку.
— А какое оно теперь у меня?
Тарас достаёт паспорт и отдаёт мне.
— Марина Климова⁈- возмущённо. — Вы серьёзно⁈ Мурку переслушали?
— Там Маруся, — пропадает его улыбка.
— В прошлый раз хоть имя выбрать разрешили.
— Не было времени. Взяли первое, что было.
— Кринж…
— Я понимаю, что вся эта история вам неприятна, но другого выхода нет. Обещаю, надоедать вам своим вниманием не буду.
— И за это спасибо, — бухчу.
Достаю из рюкзака наушники, подаренные Глебом.
— Можно мне мой телефон? — протягиваю к нему руку.
Мне его так и не вернули.
— У меня его нет, — смотрит в сторону идущей к нам стюардессы.
Мужики, — закатываю глаза.
Вечно на стройные ноги пялятся.
— Где он?
— В багаже.
— Весь ваш багаж в сумке, которая наверху, — показываю глазами. — Достаньте. Я хочу послушать музыку.
Бросает на меня взгляд, от которого сжаться в комок хочется.
Но встаёт и достаёт мой телефон.
Сим-карту вынули. Теперь это просто кирпич с плеером и фотографиями.
— Благодарствую, — под нос.
Усмешка.
Врубаю музыку и открываю галерею.
«Твои грустные глаза, но я исправлю это… Зеркала души зеленого цвета, в них тону… Я даже не сопротивляюсь… Ты помни эти мгновенья, тебе их я дарю!»- звучит в наушниках.
Как-то Глеб напевал мне на ушко эту песню.
(саунд: Миша Марвин — История)
Листаю наши фото. Счастливые, смеющиеся. Залипаю на одном из его последних.
Красивый… Задумчиво смотрит в сторону… Я подловила этот кадр.
Ставлю на обои.
Слёзы снова начинают капать.
Одна слезинка падает на экран. И я наблюдаю, как она растекается пятном по любимым чертам.
Нет, нет, нет! — тщательно тру её рукавом.
Это отчаяние… Оно бесит.
Тарас наблюдает за мной.
— Что? — злюсь.
— Вы слишком себя накручиваете.
— А вы когда-нибудь расставались с любимой девушкой?
— Нет. Я не привязываюсь.
