"Глава 1
— Душа! Душа за тридцать варринов! Добрая, отзывчивая, просто необходимая в хозяйстве! Торг уместен!
Я лишь на секунду отвлеклась от газеты с объявлениями о работе, чтобы посмотреть, кого там выставили на торги: девочку лет двенадцати со светлыми кудрями в бежевом худи и в свободных джинсах. Она переминалась с ноги на ногу, явно не понимая, что происходит.
Вздохнув, я опустила взгляд на запястье своей правой руки — татуировка в виде круга с множеством неизвестных символов, означающая мою принадлежность… кому-то.
Кому — без понятия!
Ровно месяц назад этот “кто-то” женился на мне в обход договора, заключенного с корги, а потом свалил в туман. Или в портал. Не в этом суть. Суть в том, что прошел уже месяц, а я своего якобы мужа так и не видела.
— Эка бедняжка, — протянул говорящий пес в черной шляпе, породы корги, усаживаясь рядом и подавая мне что-то вроде горячей кукурузы, но на местный лад. — Ты могла бы быть на её месте, если бы не я.
Да-да, души в Тонком мире идут на торги, если не встречают проводника, и он не заключает договор повыгоднее.
Например, как мой — брачный. По крайней мере, так говорил Альфи. Без таких проводников, как он, души просто выпивают, а так хоть какие-то гарантии и взаимные обязательства.
Были бы. Если бы муж не сбежал!
— Если бы ты нормально заключил договор, я бы знала имя своего мужа, — парировала я, но кукурузу забрала, отложив газету прямо на мостовую. Сидели мы с корги на грубо сколоченных ящиках.
— Спасибо.
— Да подумаешь, — фыркнул Альфи, — кому нужен этот муж? Скоро вернешься в свой мир, выберешься из комы и всё — прощай воспоминания об этом! Никто, возвращаясь в свою реальность, не помнит, что вообще здесь был.
У-у, мне бы прямо сейчас забыть и получить стопроцентные гарантии, что вернусь! Но увы, их никто не даст. А мне еще здесь как-то выживать, пока мою душу не притянет обратно в мой родной мир. И если я срочно не найду новую работу, не представляю, что делать.
Как сохранить свою душу, чтобы было чему возвращаться?
— Смотри, сюда требуется подавальщица, — произнес корги, разворачивая газету. — Правда, далековато таверна от Гризирга, да и в портовом городе — проклятые пираты тот еще сброд. Опасны...
— Двадцать восемь варринов! — продолжал увещевать торговец. — Неужели никто? Вы посмотрите, какая стать! Такую можно и для работы, и для питания!
Я вздрогнула. Последнее было хуже всего.
