— И без опозданий!
— Ладно, в семь… — сдался я…
— Тогда до завтра, стажёр!
— До завтра, босс… — устало вздохнул я, проводил девушку взглядом до массивной входной двери её особняка, сел в машину, завёл двигатель и неторопливо покатил по Бедфорд-драйв в сторону своего скромного угла в Венис-Бич…
Глава 7. Человек с Восточного побережья
Месяц назад…
Старый полузаброшенный аэродром Санта-Моники…
Время: 22:30…
На единственной идеально вычищенной взлётной полосе, освещённой тусклыми лампами старых фонарей, ревели моторы и горели фары дюжины мотоциклов, выстроившихся полукольцом у грузового терминала.
В воздухе витал тяжёлый запах бензина, горячего асфальта и табачного дыма.
Джимми стоял впереди своих парней, засунув руки в карманы куртки и пристально вглядываясь в тёмное брюхо частного самолёта, приземлившегося всего минуту назад. За его спиной едва слышно переговаривались суровые байкеры, а сам владелец бара хмуро молчал.
Джимми был весь на нервах — незапланированный визит человека из верхушки организации редко заканчивался чем-то хорошим.
Скорее, наоборот. А это могло значить только одно — боссы им недовольны…
Люк фюзеляжа дрогнул и через несколько секунд тяжело опустился, коснувшись краем о пыльный асфальт. Внутри самолёта мелькнули силуэты симпатичных стюардесс в коротких юбках, а следом за ними показались и сами пассажиры."
"Отодвинув девушек в сторону, по ступеням спустились двое коренастых, налитых тяжёлой силой мужчин в строгих тёмных костюмах, с выпирающими в районе подмышек кобурами и выделяющимися под тонкими рубашками скелетами бронежилетов.
Они окинули равнодушным взглядом стоящую перед самолётом кучку байкеров и глянули по сторонам. Один из них едва заметно кивнул, на миг повернувшись к тёмному зеву распахнутого в самолёте люка, и неподвижно замер, словно хорошо обученный сторожевой пёс.
Неторопливой, ленивой походкой и грацией хищника, по трапу сошёл высокий, стильно одетый человек, похожий то ли на банкира, то ли на инвестора крупного фонда — ровная спина, уложенные назад волосы, слегка тронутые сединой, уверенный, пронизывающий насквозь взгляд, тяжёлые часы на запястье, запах дорогого парфюма, костюм за двадцать тысяч долларов и туфли, стоимостью ничуть не меньше.
— Санчес? — внимательно посмотрел мужчина на стоящего в двух метрах от трапа владельца байкерского бара.
— Да, мистер Хоукинс. Это я, — Джимми сделал два шага вперёд, протянул руку для рукопожатия и краем глаза заметил, как напряглись двое псов за спиной гостя.
