Мне даже сны не снились.
Утром едва не проспала на первую пару. Хорошо, что папа располагал временем и подвёз меня.
В университете я сначала не отдала себе отчёт, что происходит. На паре одногруппницы на меня странно посматривали, а потом на перерыве подошла одна девушка, кажется с третьего курса, оставив своих подружек чуть поодаль у дверей в туалет, и спросила, правда ли, что я встречаюсь с фронтменом «Wet rain». Вот так вот прямо в лоб. А ещё уточнила, могу ли познакомить с остальными ребятами из группы.
Я ответила, что мы знакомы, но не более, а остальных я вообще не знаю.
Она, конечно, губы поджала, но ничего не сказала. И больше, в общем-то, никто ничего у меня не спрашивал. Однако в профиле Инстаграм у меня уже к вечеру было вместо собственно моих двухсот подписчиков почти семьсот. За сутки.
И вот снова он даёт мне двухнедельную передышку. Я знаю, что рано или поздно он придёт, бесконечное чувство ожидания сводит с ума. Поэтому я договариваюсь сама с собой, что буду жить обычной жизнью. Не стану позволять этому чудовищу бесконечно отравлять мне жизнь.
Буду решать проблемы по мере их поступления, всё равно иного выхода не вижу.
– Я буду в зале, – Карташова отбрасывает за спину светлые локоны и улыбается. – Твои родители уже там?
– Только папа. У мамы как раз встреча с клиентом."
"Машка чмокает меня и убегает, чтобы вернуться в зрительный зал. Я не волнуюсь. Уже за столько лет десятки раз стояла на сцене малого зала филармонии. Знаю, как себя вести и что делать. Музыкальная школа сегодня презентует нескольких своих выпускников, а также ребят, что только учатся и подают большие надежды в музыке.
Зал не плотный, но и далеко не пустой. Приехало много представителей из Академии культуры и искусств, преподаватели кафедр других учебных заведений, так или иначе связанные с музыкой, студенты. Да и просто любители классики и инструменталки.
Поправляю белый отложной воротничок и оглаживаю подол. Не надевала это платье с прошлого концерта, когда сдавала в мае выпускной экзамен.
Оно было ровно до колен, а теперь кажется немного короче. Или село после стирки, или это я подросла. Но второе очень сомнительно, в восемнадцать лет за полгода так не растут, чтобы по одежде заметно было.
Достаю скрипку из чехла и провожу пальцами по грифу. Каждый раз прикасаясь к струнам, я вспоминаю бабулю. Пальцы сами находят кулон на груди, но то, какие он вызывает теперь воспоминания, неприятно колет.
Мотаю головой, не позволяя дурным мыслям заползти в голову.
