Принимаю стакан.
— Согрейся.
— Прости. Я тебя знаю два дня.
— Все в порядке, я ж помню, что ты из Москвы, — вешает он здоровенный ярлык на столицу.
Я качаю головой. Пью еще.
— Дело не в этом. Но да, я за много тысяч километров от дома. Там у меня папа и старший брат, а тут... я, получается, одна.
— Больше нет. Смолины берут тебя под крыло.
Егор рассказывает немного о присутствующих, о гонщиках, празднике.
— …Сегодня любой желающий может приехать и погонять за наш счет. Фёдору бы такое понравилось.
— Это разве не опасно?
— Участвуют серийные тачки, неделанные, всё в рамках.
— Он ловит мой взгляд: — Выходить из дома тоже опасно, мало ли что у соседа в голове, вдруг за кирпич схватится. На соревнованиях все иначе. Там по-взрослому. Я думаю, тебе понравится еще больше.
Участники заезда, обдавая ветром, делают еще один круг под яростные крики болельщиков.
— Я люблю звук, который издают тачки, — признаюсь громко.
Егор улыбается еще самодовольнее, словно похвалили именно его. Сердце замирает, застывает, вибрирует и ждет.
Не смотрю на трек, смотрю на Егора, но сама уже кожей жду порыв ветра, ушами — рев движка. Ну где ты? Где?
«Сильвия» пролетает мимо, кажется, еще быстрее, чем раньше, и только после этого я выдыхаю."
"— А ты будешь гонять сегодня? — перевожу тему.
— Если составишь компанию.
— Я?! Что? Не-е-ет, — быстро врубаю заднюю. — Я боюсь такое.
— Не доверяешь?
— Будем считать, я просто трусиха.
Народ почему-то начинает отвлекаться, оглядываться. Странно.
Ведь гонщики вот-вот пойдут на предпоследний круг, развязка близка. Крики перерастают в ропот, меняют атмосферу, превращая ее из расслабленно-веселой в тревожную.
На парковке останавливаются три машины.
Диджей резко вырубает музыку. Тачки на треке ревут особенно громко, проносясь мимо. К нам подбегает Марсель и еще несколько парней.
Глава 9
— Агаевы. Да ла-адно, — тянет Егор и как-то сразу меняется, превращаясь из доброго весельчака в агрессивного задиру.
С таким бы я кататься ночью не поехала, поэтому делаю шажок назад.
— Этих-то мы и ждали. — Он даже руки потирает машинально, разминает плечи.
Сам-то в курсе, что к драке готовится?
— Я за битой, — коротко сообщает Марсель. Он немного картавит, и старается подбирать слова так, чтобы не произносить звук «р».
Нервно оглядываюсь по сторонам. Было бы проще, если бы ситуацию прояснил Смолин-старший, но он сильно занят, выжимая дурь из «Сильвии». Эти же и не думают разбираться.
