"Куропятник Максим
Альрик 1. Память рода
Пролог
Вдоль реки раскинулся многомиллионный город. Мегаполис в котором жизнь не прекращает свое движение ни на секунду. Огни неоновых вывесок превращают обычные бетонные коробки в разноцветные произведения современного искусства. По магистрали проходящей вдоль реки с бешенной скоростью летали дорогие автомобили. Пятница. Полночь. Несмотря на поздний час, жизнь била ключом. И не всегда в переносном смысле.
Я прислушался к раздающимся глухим ударам у входной двери. Нейросеть подсчитала, что такими темпами её хватит еще на несколько часов, но спустя пару секунд раздался звук циркулярной пилы и предполагаемое время сократилось до десятка минут.
Сейчас уже это было не важно. Я стоял на верхнем этаже высотки, в самом центре элитного района и смотрел вниз, меланхолично любуясь движением огней. Пентхаус с террасой. Такой как любят показывать в голливудских фильмах. Оглянувшись, я обвел взглядом обстановку. Ведь реально так и показывают, черт возьми.
Перевернутые столики.
Разбросанные поломанные стулья. Разбитая посуда с дорогими деликатесами. Тела убитых врагов. И вот у края стоит герой. Его волосы развеваются порывами ветра… тьфу! В этом месте уже все пошло не так. Лысая моя голова была покрыта ужасными шрамами и электрическим девайсом вживленным в основание черепа. Как паук он раскинул свои металлические щупальца, врезавшиеся в кожу и снимающие показания. Со стороны кажется, что я главный злодей. Слетевший с катушек псих, который напал на цвет нации, на нашу золотую молодежь.
Злая ухмылка исказила мое и так стремн… страшное, да, страшное лицо. Даже сейчас подсознание старается из худшего выбрать лучшее, причем в таких мелочах… Уже все равно.
У входной двери раздался падающий звук, а затем продолжилось пиление. Один из стопоров сдался, осталась пара и “новые гости” будут тут. Бросив тлеющую сигарету вниз, ещё раз посмотрел на мельтешение красно-синих огней и пошел под крышу. Сил оставалось не так уж много. Разорванный бок все больше кровоточил, а действие адреналина закончилось.
Прошаркав по дорогому ковру я кулем рухнул в кресло. На подлокотнике остался, каким-то чудом, сохранившийся стакан, наполовину полный виски. Или рома. Никогда не любил алкоголь и не разбирался в нем, но сейчас влил в себя остаток, притупляя боль.
Кресло было размещено немного в стороне от основного действа, стоя в круге с такими же. В некоторых сидели, если так уместно говорить, тела. Эти играли в мафию, когда началась заварушка.
